Verso chissà dove

Dal centro dell’individuo al centro del mondo, all’espansione della periferia, tutto si decompone, si disaggrega, si accascia per terra sgonfiato come un budello. Il cielo naviga nei cieli, però. La parola resuscita ogni sera dietro la silhouette della montagna crepuscolare e la poesia che la soccorre ha un moto silenzioso ed eloquente. Esaltata fino a diventare rossa come un sole, poi scura, poi buia. Poi zitta.
Le parole, certe parole, sono l’ultima àncora di salvezza per questo luogo fatto di tempo che si espande e si allontana. Così anche i sogni più pregni e torbidi e rumorosi hanno un moto silenzioso. E poi è già domani. Che razza di mondo. Fortuna che la parola azzittita di ieri sera resuscita nel chiarore albeggiante della forma originaria. La puoi trovare qui, in queste pagine. Perché questo è quello che accade nelle poesie di Giorgia Monti. Perché al principio e nel fondo di ognuna di esse il senso di tutte quante insieme rimane. Di modo che il pensiero e il suo linguaggio prendono forma nello spazio tra un giorno vecchio e quello nuovo. Budello rigonfio di tempo che sovrasta ogni individuo e il suo mondo. Senza che sia per forza oggi. Senza per forza domani. Mongolfiera diretta verso chissà dove.

Paolo West (2012)